Hamlice

Hamlice, atto secondo. Amleto e Alice si intrecciano e si scontrano nelle mura spesse del carcere di Volterra. Armando Punzo porta a termine il viaggio iniziato la scorsa estate, nell'universo verbale, fonetico, lessicale di due capolavori letterali. E squaderna un senso - "un'idea", la chiama il regista attore - una domanda feroce, un appello condiviso con entusiasmo da tutti i presenti. Mentre sulla piccola Volterra aleggiano spettri censori, come altrove in Italia, e una piccola folla manifesta in piazza per la libertà di espressione, il Festival dedicato ai teatri dell'impossibile tocca la sua 24esima edizione, e si raccoglie attorno al sogno di dar vita ad un teatro stabile in carcere, voluto dal fondatore della compagnia della Fortezza. Proprio con il carcere, allora, si fanno i conti, ben sapendo che anno dopo anno questa esperienza nata nella marginalità ha assunto i contorni epocali di punto di riferimento imprescindibile della nuova teatralità europea.

Dunque Punzo riprende i fili di un discorso avviato lo scorso anno, con grande dispiego di intuizioni e raffinate soluzioni. Se nel 2009, il viaggio claustrofobico di Alice era nei meandri del carcere di una Danimarca squinternata e ossessiva, ridotta in un braccio della fortezza che non escludeva il piccolo teatrino, inglobandolo in una vertigine di pareti ricoperte dalla riscrittura (a mano) del celebre testo shakespeariano, quest'anno un prologo e un epilogo di folgorante bellezza fanno slittare l'asse semantico verso quella "idea" che è il nucleo del nuovo lavoro. Dunque, se la struttura centrale di questa Hamlice è simile sostanzialmente (ossia di immutata bellezza) al lavoro 2009, pare quasi che proprio nella apertura e chiusura - giocate nel bianco abbacinante che ricopre il cortile esterno - si fonda la tensione attuale. Che è il grido disperato di chi non vuole tacere, di chi cerca continuamente e ostinatamente la forza e il nutrimento delle parole. Ed è un magma ossessivo, continuo, di parole: scritte, dette, urlate ovunque.

Buttitta diceva che un popolo è libero finché le "parole figliano parole": ecco, dunque l'invito urlato al microfono dallo stesso Punzo, sempre più primattore della compagnia. Dopo aver distribuito tra il pubblico infinite lettere in candido polistirolo, il capocomico invita gli spettatori a far volare quelle stesse lettere, a far vivere in cielo, a dar libertà alle parole. Ecco il nodo, l'essenza, la guerra di questa compagnia a fronte di una "lettera che muore" (come titola un bel libro di Gabriele Frasca), a un popolo che tace, che spezza sempre più la complessità del discorso in banali e minimale frammenti dove l'emoticon è l'apice del sentimento e dove la lunghezza delle 160 battute è lo standard della articolazione.

Lo spettacolo, dunque, si apre nella luce livida di un freddo pomeriggio, in una corte raggelata e grottesca, impalata nella propria decadenza dove Amleto/Alice/Punzo si consegna ad una posticcia deposizione. Poi, tra colonne che crollano rumorosamente e danze macabre, ci si sposta all'interno, negli spazi angusti del carcere, dove riprendere quel cabaret di monologhi anche contemporanei (da Genet a Ruccello), in cui si cimentano i corpi resi vieppiù statuari dai bellissimi costumi di Emanuela Dall'Aglio. Poi si è ancora fuori, e stavolta quel gigione di datore luci che è il Padreterno, regala alla spianata reale un sole accecante, che smalta e infiamma il finale. Il pubblico è travolto dall'emozione: le lettere felici volano in aria, a disegnare nuvole improvvise di un alfabeto poetico. Ma la poesia, qui, è quella della nostalgia, di un mondo come vorremmo, libero, solidale, addirittura felice. Poi, mestamente, si torna alla realtà, alla fine di quella civiltà che è il nostro presente.

Visto al Teatro Persio Flacco di Volterra

di andrea porcheddu

(13:29 - 02 ago 2010)